Letra

En el blanco papel, aunque las letras estén escritas como si perforaran el blanco papel, no significa que estén separadas del blanco del papel. Las letras son blancos papeles negramente protuberantes.
Sucede lo mismo con las palabras. Por mucho que diga palabras tan poderosas como para perforar el silencio, las palabras y el silencio no están separados. La palabra es silencio brotado.

Miro el orificio por el que se esfuman todas las letras del mundo.

Choi Seung-Ho
Autobiografía de hielo

Lo evanescente

La nube explora la luna, el viento las flores. La belleza de la luna es oscurecida por grupos de nubes, los árboles no han florecido todavía cuando sus flores son quebradas por el viento. Toda belleza es evanescente.

Lafcadio Hearn
Proverbios budistas

Lluvia

A veces llueve gris

llueve infinito

un pájaro leve

se deslíe en el follaje

El silencio

es un suave pincel

entre los intersticios 

de la nada

Pétalos minúsculos

diseñan

una tarde imposible

una tarde 

que cae por sus bordes

                                                                     Para María Belén Aguirre

La hija

Ella es alegre como la luz que gira para verla.
conversa mucho con el aire,
sube como el verano.

Danza en la soledad para hacerla recuerdo.

Prueba que el mundo canta,
construye mi inocencia.

Juan Gelman, Gotan

Voces

*
Situado en alguna nebulosa lejana hago lo que hago, para que el universal equilibrio de que soy parte no pierda el equilibrio.

*
Mucho de lo que he dejado de hacer en mí, sigue haciéndose en mí, solo.

*
Cuando lo superficial me cansa, me cansa tanto, que para descansar necesito un abismo.

Antonio Porchia(1886-1968)

Ausencia

*

Una y otra vez

en el lugar

de lo improbable

El rostro triplicado

en los espejos

La ausencia de tu nombre

Vórtice

Un viento intenso

crece

 y 

se diluye

en su propio vértigo

En espiral

me arrastra

me golpea

En sus paredes invisibles

me diluye

de mí

y 

cae 

al fín

entre sus vórtices

la ligera piedra

de mi corazón

Poesía: territorio de lo sagrado

"La poesía es la búsqueda de otra cosa, que se busca con el lenguaje, pero en realidad la poesía se toca con  lo espiritual, con el territorio de lo sagrado."

María Negroni

Maneras de mirar el viento

¿Qué es ese ruido?
-El viento por debajo de la puerta.
¿Qué es ese ruido ahora?
-El viento. Nada. Otra vez el viento.
                                        T.S. Eliot


*
El silbo del viento entre las osamentas blancas a la luz de la luna. 

*
El ulular del viento llevándose rastrojos hasta los alambres del invierno.

*
El silencio de los pájaros en el refugio de las ramas.

*
El lejano repicar de las campanas de  las iglesia.

*
El desasosiego de los hombres y sus sombras largas.

*
La  abuela espiando detrás de los visillos con  ángeles tristes.

*
La tacita de café  entre las dos manos como un ruego.

*
Los remolinos de tierra engulléndolo todo.

*
Las almas grises en los espirales de la nada.

*
Las cruces de sal mirando el sur.

*
Los animales cuerpo a cuerpo todos hacia el mismo lado.

*
La niña de pie junto a su padre tomada de su aliento.

*
La cometa del alma.

Cartas de amor

*
Querido Franz:
Siempre que veo algo bello te recuerdo y me digo.¿Cómo no compartirlo con Francisco? Pero el instante es fugaz y cuando te ha tocado ya se ha ido. Sin embargo, Francisco, hay algo que perdura. Keats lo decía: Algo bello es una alegría para siempre.
La música que escuchamos, las pinturas, tus maravillosas fotografías, los lapachos florecidos, las diamelas, los atardeceres, la nieve cayendo en el patio de mi casa, el libro recién editado, todavía fresca la tinta.La maravillosa casona  de Calilegua. Los pájaros. Las palmeras...La películas: Camille, su fragilidad y su belleza, La Acompañatrice, la voz de Maurice Monteyrol, Los unos y los otros, el bolero de Ravel, el extraordinario Jorge Donn. La cabaña de Yala, el lapachito blanco, los jazmines...
Momentos  hermosos.

Con amor , Nélida

Tucumán, noviembre de 2007

*
Querido amigo Lêdo Ivo, ¿está usted en algún aeropuerto?¿En un país distante o en su casa junto a sus perros y sus árboles?
En todos estos años no le dije lo importante que fue su escritura en mi vida. Horas de trabajo y dedicación traduciendo sus poemas, sus Confesiones, para mi solaz y aprendizaje. Y con la alegría de recibir alguna carta suya. Un nuevo libro. Alguna que otra observación acerca del significado de tal o cual palabra, que se volvía esquiva.
Siempre los recuerdo, a Usted y a la adorable Lêda, cuando compartíamos un poco de nuestro tiempo en el Festival de Poesía en Rosario. Aquel encuentro fue mágico.
Después ya no nos vimos, Lêda nos dejó, pero siempre están en mi universo de seres entrañables como un regalo de la vida.

Un abrazo de su amiga lejana

28 de nov.de  2007

*
Gracias, querida Annie
 Mis visistas, mis regalitos, quieren decir siempre, que pese a la distancia, estoy ahí, como vos estás aquí, de este lado del mundo, con llamadores, caireles, delicadezas que iluminan mi jardín...
Ya sabes lo que dice Juarroz: pensar en un hombre se parece a salvarlo . Y nosotras construímos  puentes sutiles para cruzar de este lado y del otro del mundo.
Nuestras telas finísimas, como las que tejen las arañas, son fuertes y leves a la vez. Necesitan cuidados especiales, que nosotras les procuramos con dedicación y ternura.
Creo que mientras  tejamos esas telas colaboramos cuidando el sutil equilibrio del universo como dice Porchia en sus Voces.
Un abrazo
Nélida
Noviembre de 2014

Asombro

¿Por qué demasiado una persona?
¿Esta y no otra? ¿Y qué hago yo aquí?
¿Un día que es martes? ¿En casa y no en un nido?
¿En piel y no en una cáscara?
¿Con un rostro y no una hoja?
¿Por qué sólo una vez personalmente?
¿Precisamente en la tierra? ¿Junto a una pequeña estrella?
¿Después de tantas eras de ausencia?

Wislawa Szymborska

Todo alimenta el vacío

Hace falta mucha infancia. Hacen falta días y días de aliteración del misterio, y también noches y noches sin más movimiento que la  falsa calma de los relojes. Pasa una nena desnuda en un corcel blanco. La espía un pequeño príncipe vestido de espantapájaros. Todo alimenta el vacío. La vida estudia un poema sobre la vida, un poco indecente. ¿Qué más es el amor? Pasa una niña desnuda, blandiendo un secreto claro.

María Negroni (Elegía Joseh Cornell)