Los niños vienen de tan lejos

Este niño

que cubres con tu abrazo

para llegar a ti

ha atravesado

 escarchas

durazneros

luciérnagas

hojas doradas

chicharras

grillos

trigales

soles

 páramos

nueve lunas

íntimos mares

resacas

marejadas

pleamares

plenilunios

madrigales

madreselvas

madreperlas

madréporas

madre-niña

-hija mía-

madre-suya

no dejes de abrazarlo

Mirando a Vincent

Hoy que me siento triste
miro a Vincent entre los ramajes
y tengo una pena larga
como una bufanda de invierno:
una bufanda gris
casi azulada
como los troncos de sus árboles

Entre los grises de las chimeneas
y los pasteles del cielo
veo también 
hoy que estoy triste
una luna porfiada
en un alunizaje
de claridades

Mantra

A veces repito tu nombre, padre,

como si fuera un mantra

y lo veo escrito

sobre un papel cualquiera

como vos lo escribías

con la A como una pirámide

buscando altura 

entre el cielo y la tierra

y la C que abre tu apellido

como un cuenco

recibiendo

la semilla de mi corazón

El color amarillo

Desde la ventana de mi cuarto puedo ver sobre la vereda cientos de hojas amarillas. Han comenzado los días del otoño y no me di cuenta de que las hojas se habían ido tiñendo de amarillo. Ahora miro los árboles y veo que el color comienza por lo alto de la copa; en la parte inferior hay todavía hojas verdes. La brisa también ha cambiado. Se ha tornado más fría y trae en sus partículas una humedad de llovizna. El cambio se ha producido de una manera imperceptible y todo ha ido mudando en la calle que miro. Las personas tienen otro ritmo. Sus ropas otros tonos. Los pájaros no tienen la algarabía del verano y el crepúsculo acontece más temprano. Hay una mudanza lenta y acompasada en todo lo que miro. Mi corazón se pinta de amarillo en la tarde que huye.

Acerca de En la fragilidad de los días (Apóstrofe ediciones, 2013)

Ha dicho la escritora Mónica Undiano:

¡Acabo de leer En la fragilidad de los días...me encantó!

La primera parte me pareció conmovedoramente aleteante, entendeme, instantes hechos de tal sutileza que parece que flotaran y pasaran en vuelo delante de mis ojos. Recuerdos unidos por una voz, una palabra, un lenguaje hasta corporal diría, que configuran un hilo conductor signado no te diría que por la nostalgia, sino por el hambre latente de una niña que  nunca supo que era niña. La segunda parte se dispara un poco de esta unidad poderosa, pero se construye en sí misma resultando muy interesante. Y me parece que la última parte retoma tangencialmente  la primera, lo cual le da un remate circular y cuidado. Todo el libro me parece muy cuidado, muy precioso.

Agradecida

este día podría haber sido

un día igual a otros

sin embargo

una mariposa vuela

como desorientada entre el follaje

y alguien capta su vuelo

una música sensible

y en extremo delicada la acompaña

con amorosas circunvalaciones

una amiga traduce un poema

acerca del poema

otra, camina las calles de Maimara

-la estrella que cae-

y nos deja el regalo 

de un poema inolvidable

unas manos anidan 

en el cuenco pequeño

 de un nido de ramitas

y una danza ancestral 

fulgura en el paisaje

mi alma confortada

agradecida

se deja estar

 en un columpio de madreselvas

y en el vaivén 

recuerda el poema de Oliverio

aquel que dice:

 Oliverio Girondo agradecido

¿recuerdan?

Narrarse en los márgenes

Imaginar a mi madre leyendo mi libro de reminiscencias, En la fragilidad de los días, como un relato ajeno que también le es propio.Las historias de una madre y su  hija se entrecruzan como la trama de un tejido en el telar de un tiempo a veces compartido y a veces distante. Intenso, siempre. Más allá de los grises y los blancos. De las sombras y las transparencias. De las ternuras y los sinsabores. Es posible que mi madre corrija en los márgenes mi propia historia para narrar la suya.